ESTE NÃO É UM CANTO

Monet/Ninféias

(líricas de um evangelho insano)

Este canto ferve a semente,

espirala o centeio,

flama o magma

do corpo,

este canto não é um canto

de azeite.

O grande rio convida

à meditação,

meu véu de neblina

cobre-me o rosto,

o silêncio te fecunda

em mim,

o pano de fundo

é queimado,

o sudário engastou-se

sob a minha pele

d'água,

a cidade morta se

engalana

com seus monumentos

de neón,

mas,

a floresta respira

pelos poros da epiderme

de suas pedras.

O amor é fome desse

submerso jardim,

um vinho ácido

de ancestralidades,

na boca cúmplice

da alma.

Esta ária não dói

nem um pouquinho

na flauta do tempo

das minhas vértebras,

girassóis em golfadas

sob o vitral rodopiam

há muita léguas.

Tiro as sandálias,

teu canto me embevece...

Deixa a eternidade

salgar-te.

Nada sei sobre o mar,

mas ele tudo me sabe.

Ele como tu

emerge com suas turbas

em minha alma

e apreende-me

com as crinas

de suas ondas,

de guizos e crisântemos

coroadas.

Reconhece-me

pelos pés,

sabe dos meus caminhos,

reconhece minhas ninféias

e resvala minha geografia

com seu tato líquido

de ternura.

Deixa a eternidade salgar-te,

a água qual pólen

vorazmente incendeia

o torrão,

nesse corpo de sal...