SIMPLESMENTE SOFIA (zocha)

Sofia encaracolou os cabelos louros
de polaca lambida.
Hoje, em algum lugar do presente tirou
a blusa de cambraia branca com rendilhas
nas bordas da gola
e irreconhecível caminha entre as cercanias
do jardim, de lenço, chapéu de palha e
botas com o tesourão nas mãos.
A cada picotada no pescoço das roseiras,
atira longe os galhos imprestáveis,
que seu Lucas marido (lukinha) cata
e depois deixa limpinho o terreiro,
porque o chão se reescreve e escrever
como dizia Clarice, pode ser uma
forma de abençoar uma vida,
que não foi abençoada.
São Tomaz de Aquino chegou com Aristóteles
da Abadia de Tomáz Coelho, cidade colonizada
pelos poloneses no Paraná, com Geraldo.
Observam a teologia de Sofia e este último tem
dificuldade em entender as suas oxítonas
e as equações riscadas no afofamento da terra.
Geraldo é o sobrinho quase padre católico que
observa os movimentos rítmicos de tia Zocha
entre as cortadeiras formigas.
Se, o canteiro é água, ar, fogo e terra, pisca
pra Graça, sua amada, por quem deixará a batina,
afofando tudo com o sopro do zelo,
não é difícil tentar descompreender o jardim...

O JARDIM DE SOFIA (zocha)

"executo meus versos na flauta das minhas vértebras..."
(Maiakóvski)

Os jardins suspensos da Babilônia seriam

os altares da nossa infância?

A infância é uma pátria perdida, um lago congelado

onde adormecidas jazem as ogivas da memória,

o coachar da saparia no banhado em orquestral remanso

de escuridão límpida...?

Contra o azul do céu ergue-se em esplendor ainda,

de possante nave,

a ogiva metálica da Igreja Ortodoxa Bizantina,

no alto da colina da Vila G.

Dobram os sinos dos carreiros daquele bairro pobre,

pulsando suas vielas...

As valetas enormes ladeiam aquelas ruas sulcadas

pelas nossas andanças.

Valetas crateras que a lâmina do tempo

não cerra os olhos de minhas vaganças.

Piso ainda dentro delas e afundo os pés

sobre o areião movediço quase engolida pela língua

das correntezas...

elas comem pelos beirais as dobras dos barrancos,

decepando as raízes mal nascidas, levando os seixos perdidos,

rolando os mós do tempo!

Dobram os sinos, repicam os sinos da Igreja Ortodoxa,

Maria-Ave olha dos meus olhos, mira os céus do bairro pobre,

busca a palavra perdida:

-Céus de Sienkiewicz, de Maiakóviski, de Trevisan,

de Kollody? Quo Vadis minha alma, minha terra,

minha mãe, meu pai, meus irmãos, barro puro do meu chão?

Meu suburbio natal de Curitiba,

das taças ogivas das araucárias,

aparando as geadas com suas cúpulas

convexas a recolher o congelo de orvalho caindo dos céus...

Essas polacas cúpulas redomam a agonia

dos meus gelados ares.

No jardim...acocorada entre os canteiros,

de cravos, crisântemos, mosquitinhos,

dálias, Zocha, simplesmente Sofia, a vizinha

em frente à nossa casa, mãe do polaco lambido Leontcho,

faz as regas da tardinha, enquanto dobram os sinos

da igreja ortodoxa com sua cúpula bizantina,

chamando para a missa a sexta hora.

Os santos ainda estão cobertos!

Afofa a terra com esterco do galinheiro,

enquanto do outro lado da rua, Florami,

mulher do funcionário do Tribunal,

jaz decaída sobre a cerca do portão

procurando na rua o bosquejo da vida...

Seu olhar semi morto desmaia a mesmice

e parece alheio ao brado dos sinos,

escorrendo pela água do bueiro,

pelas valetas desbeiçadas das correntezas de fundo falso...

enquanto do jardim suspenso,

gritam as dálias, os girassóis de Zocha,

mirantes sobre o cadafalso!

TANKTOTENS

Debruço-me entre os recortes,
jornais, papéis, picotes,
a mídia confeitada,
tanktotens,
a alma espolcada, amordaçada,
incisiva talha,
a escultura-figura,ogiva de arcos,
navalha de Smith
ainda ergue sua cabeça
a este insustentável
recorte de céu, de papel.
Dá-me um novo torso,
um novo disco solar
de escorso, uma nova
cabeça totêmica,
além do fenômeno.
O amor é uma lâmina,
linha recortada contra
o pano de fundo do Totem!

LÍRICA TOCCATA

www.olhares.com

Toca-me...
diz a pedra à argila,
toca-me com teus lírios
para que eu desperte
da minha tumba!
Tu, que flexível modelas o junco
e o ensinas a entender
a coreografia dos ventos,
toca-me...
tu que modelas as dobras do tempo
das sombras
e faz vergar a noite
sobre os ombros cansados
do peregrino e adagas
e estrelas os seus pés,
e recurvas os canteiros
de sua boca,
toca-me!...

UMA SINTAXE DE ÁGUAS

Águas não verbam,
águas não tem sintaxe,
águas lavam,
matam a sede,
escorrem,
purificam,
limpam os pruridos,
fermentam levedos
e cristalinas vazam sentidos
lavando até as ferinas olheiras
em seu espelho refletidas,
porque moendeiras,
também, lambem as pedras limeiras,
quando em sintaxe de corredeiras,
se infiltram em fugas,
pelos verbos do chão.
Mas, quando mal tocadas
não giram moinhos,
mas, moendam novos linhos d'água,
enquanto os discursos escorrem
em sintaxes, de pedra-sabão!...

ESTA CANÇÃO

Canto sob o papel de arroz.
Entre as mechas dessas cortinas
incenso o meu cio,
sob o tabernáculo da neblina.
Tudo me é espuma aos sentidos,
acústica de silêncios, os alaridos,
porque o sol daquele que não
te conhece está no ocaso,
mas, o do que te conhece
brilha incessantemente,
porque Hórus abre os seus olhos.
Sob os véus, no colo sagrado de Maat
grita um bando de íbis brancas,
sob a face irrevelada.
O santuário pode estar
envolto em trevas,
sob a pastagem da erva do tempo,
mas, na terra, o fôlego é pira!

PÁGINAS DA ALDEIA /NA OLARIA AS TRILHAS DO PEABERU

....uma palavra uma vez viva,
uma palavra uma vez imolada,
meu pai, grande caboclo meu pai,
de botas longas, de longos estribilhos,
de carregadas tropas de versos, de minha
mãe, filha de imigrantes, destemida,
de pequeninas mãos em forma de berço...
...na capelinha da estrada abandonada me ajoelho,
escuto a santinha, desfolha-me no sangue o terço...


O CAMINHO MULTIPLICADO


Pedras, árvores, pão de torrentes,
todo reino morto sobrevive
se os candeeiros acenderem-se
sob as lufadas da tua memória.


Na olaria, no fundo da América,
no fundo de mim, no fundo de ti,
o múrmurio do relâmpago,
o trovão do regato,
da luz da pedra, uma chuva
de uma noite em ameríndia
e negra taça da bebida
do mesmo idioma de uma só raça,
na minha pele, na tua pele,
o mesmo corpo rasgado,
pelas trilhas dessa terra,
nossos caminhos multiplicados.

Trilha funda do guerreiro,
do nativo com suas "noites de jacarés",
com oito palmos de largura
e cinco mil quilômetros de extensão
desde o Atlântico até os Andes,
caminho de São Tomé!...

Só a lavra de teus passos
caminheiro,
escreveram e ainda escrevem
pelo chão do verso e do reverso desta terra,
a escrita de água magna,
desses pré-colombianos magmas.

Trilhas do sol de gramináceas sementes,
que glutinosas grudavam
sob os pés dos passantes,
e se multiplicavam com
os passos do caminhante...

Germinou e germina ainda,
o sonho e a lavra dos viajantes,
carrega as quimeras errantes,
lapida os vasos das cozinhas,
reacendem as grimpas
e o carvão anoitecido
da lenha dos fogões,
com suas brasas das funduras das minas,
das sinas, do corpo e da alma, da mente,
rechaça as turbas fechadas
da alcoolica selva da desmemória.

A trilha abriu o corpo nosso,
osso, fosso, continente,
multiplicando pão, peixes,
dores, sementes, muralhas.
Onde ficam os descobridores da América,
se testemunharam as aberturas das trilhas do sol,
o mesmo sangue vegetal dessas auracanas araucárias,
que alimentaram com seus frutos, pelos caminhos,
os nativos
e históricas sentinelas
com suas eriçadas lanças insepultas,
erguem-se guerreiras,
ainda hoje,
pelos mesmos vales e colinas,
desde ontem testemunhas,
multiplicadas?
Sob o anel do tempo,
não dormem as trilhas vivas
da memória,
sempre inacabadas...



FELIZ ANO NOVO!!!
FELIZ TRILHA DO SOL DE 2008!!!